Rubrica a cadenza settimanale, ideata da Alessia del blog Il profumo dei libri e ha lo scopo di presentare, ad ogni appuntamento, l'incipit di un libro - già letto, in lettura o da leggere - in modo da capire se il libro possa o meno fare per noi.

   Sulla sponda del fiume giace un corpo senza vita. La foresta lo osserva. Nubi dorate vagano nel cielo rosato, corvi sfrecciano tra gli alberi. Pini e cedri incombono scuri sul cadavere come spettatori morbosi, mentre nell’erba selvatica minuscole creature viventi strisciano attorno al suo volto, impazienti di mangiarlo e restituirlo alla terra. Il brusio che emettono si confonde col rumore del vento, con le grida degli uccelli e il ruggito del fiume che ne laverà via le ossa. La natura è affamata. È pronta a riprendersi ciò che l’uomo le ha rubato vivendo.
   Ma l’uomo apre gli occhi.
   Fissa il cielo. Avverte un vago impulso: muoviti. E così si mette a sedere. Ha gli occhi aperti, eppure non vede nulla. Percepisce solo una massa indistinta, senza sapere che è indistinta: non ha mai visto in maniera nitida.
   Questo è il mondo, pensa. Il mondo è soffice.
   Passano le ore. I suoi occhi ricordano come mettere a fuoco e all’improvviso tutto diventa affilato. Coltelli. Denti. Vetri rotti. Pensa che preferiva il mondo quando era soffice. Quando non riusciva a vedere ciò che conteneva.
   Al suo fianco giace una donna. È bella, capelli chiari e setosi imbrattati di sangue. Gli occhi azzurri riflettono il cielo, le lacrime si asciugano rapidamente sotto il sole infuocato. L’uomo si gira verso di lei, studia quel volto attraente e il buco di proiettile che ne attraversa la fronte. Per un attimo prova una sensazione che non gli piace: i suoi lineamenti si piegano all’ingiù, gli occhi bruciano. Poi la sensazione svanisce. Si alza in piedi. La pistola gli scivola dalla mano flaccida e finisce a terra. Comincia a camminare.