Rubrica a cadenza settimanale, ideata da Alessia del blog Il profumo dei libri e ha lo scopo di presentare, ad ogni appuntamento, l'incipit di un libro - già letto, in lettura o da leggere - in modo da capire se il libro possa o meno fare per noi.

   Il mio vestito è nero e mi pure, lo odio. Vorrei togliermelo di dosso e prendere a calci zia Ellen per avermelo fatto indossare. Ed è corto, le mie gambe si allungano troppo sotto l’orlo. Non l’ho indossato mai in due anni, da quando avevo nove anni, lo odiavo, e lo odio anche adesso.
   Il vestito di Annie è stupido quanto il mio, ma almeno lei non può vedere quanto sembriamo ridicole. Io invece posso. Non voglio essere imbarazzata oggi. Oggi è un giorno per essere tristi. Ma io sono triste e imbarazzata e a disagio, anche.
    Oggi avrebbe dovuto piovere. Si suppone che ai funerali piova. Io voglio la pioggia, ma il sole batte forte e mi fa male agli occhi e tutto è nitido e luminoso come se il mondo non fosse consapevole che la terra si sta inghiottendo i miei genitori.
    I miei genitori. I miei… genitori. Mamma e Papà.
    Annie piange delicatamente accanto a me, la sua testa piegata così bassa che siamo quasi alla stessa altezza. Sono felice che lei non possa vedere tutto questo, non può vedere le bare, non può vedere i tappetini di finta erba attorno a loro.
    Allungo la mano e afferro la mano di Annie. La strigo sempre più forte perché adesso lei è sotto la mia responsabilità, e di nessun altro. Mi prenderò cura di lei, lo prometto ai miei genitori. Mi prenderò cura di lei.